Шепот

[DeathNote-Fanfiki]

Название: Шепот
Фандом: Dead Note
Автор: Amber
Бета: ССБ
Персонажи: Мелло, Мэтт (нет, не пейринг. Нет)
Жанр: ангст, ангстчистойводы, я бы сказал.
Категории: Джен
Рейтинг: PG
Размер: мини
Статус: Закончено
Дисклаймер: Все права на героев и вселенную принадлежат, кому принадлежат.
А Мэтт мой и спорить бессмысленно.^^
Предупреждения: Возможен ООС, неадекватность автора, курсивом POV Мелло. НЕ яой. Присутствует ругань.)
Размещение: А оно вам надо?))
От автора: Нет, автор не накурился, автор всегда такой (с)
Это не тот взрыв, где Мелло получил шрам. Это другой пожар, неканонический.
Очень надеюсь на конструктивную критику.^^



Пальцы вновь забегали по клавиатуре. В сотый раз, нет в тысячный, в миллионный раз. Это успокаивает, успокаивает, успокаивает. Стук кнопок, мерцание монитора – это даже лучше, чем сигареты, хотя курить тоже отчаянно хочется. А лучше все вместе, и тогда почти точно удастся успокоиться и не наговорить глупостей. «О которых потом пожалеешь», - ха, можно подумать. Мелло – не кисейная барышня. И абсолютно, черт бы его побрал, не следит за языком. И лучше бы не стучать сейчас по кнопкам, а дать-таки ему по морде. Потому что он совершенно точно напрашивается.
- Какого черта, Мэтт?! Что там не так с этими долбаными базами?! Что там сложного?! Ты, мать твою, компьютерный гений или кто?! – Голосу Мелло можно было позавидовать. Ярости Мелло можно было позавидовать тоже. Но больше всего стоило бы позавидовать терпению Мэтта.
Глубоко затянувшись и нервно дернув плечом, программист ответил тихо, но вкрадчиво:
- С базами все в порядке. Базы отлично упакованы. И дело пойдет быстрее, если ты, наконец, изволишь заткнуться.
Это уже вторая за сегодняшний день стычка. Первая произошла еще утром, когда Мелло очень бурно возмущался из-за неудачно проложенных проводов.
Откуда-то со стороны Мелло раздался звон разбитого стекла. «Пепельница», - с ходу определил Мэтт. Громко хлопнула дверь, по полу ощутимо потянуло холодом. Мелло никогда не утруждался закрывать дверь нормально. Еще затяжка. Еще десяток слов на клавиатуре. «Главное, что он заткнулся»…
На тривиальную встречу с парочкой мафиози Мелло прекрасно съездит и без него. И несколько часов можно будет не выяснять кто из них больший сукин сын.

Если бы это не было полнейшим идиотизмом, я мог бы сказать, что привязан к нему. К Мэтту. Он как чертова заноза в самом неприятном месте – его невозможно не замечать, хоть он, казалось бы, вообще не подает признаков жизни. И ухмыляется Мэтт, как полный кретин. Недаром мне так часто хочется съездить ему по очкам – эта ухмылка кого угодно сделает истериком. Даже если забыть на минуту о том, что этот полоумный геймер завалил всю нашу долбанную берлогу своими долбанными железяками, - он еще и протянул чертову кучу проводов в самых неожиданных местах. Это насколько извращенный надо иметь мозг, чтобы тянуть какую-то «витую» хреновину в шаге перед кофеваркой и в трех сантиметрах от пола?! Он на что надеялся? Что я ошпарюсь настолько, что не смогу прицелится и отстрелить ему что-нибудь незаменимое?


Нервное, болезненное «хах», больше походившее не хрип, чем на привычный смешок, слетело с расслабленных губ. Не то, чтобы Мелло было очень весело, учитывая три свежепростреленные дырки, близлежащий пожар и адскую боль во всем теле. Не то, чтобы Мелло бравировал и старался казаться круче, даже если учесть, что перестрелка началась именно из-за его нежелания пойти на крохотную уступку. Просто единственное, что вспомнилось Мелло в такой, казалось бы, созданный для пафосных размышлений, момент – это их недавняя ссора с Мэттом.

Естественно я ошпарился из-за этого придурка. Естественно мы поссорились. Естественно он делал вид, что самый спокойный и уравновешенный парень в этом полушарии это он – Мэтт. А я на пустом месте закатил скандал. И естественно я таки заехал ему в челюсть. Драться с Мэттом – это, вроде как, традиция для меня. Потому что он с самого детства напрашивается на затрещины. А мы, черт возьми, друзья, разве я могу ему отказать? Больше всего бесит когда он, как сегодня, получает заслуженное, само собой лезет в драку и мы полчаса разносим вдребезги все, что под руку попадется. Он, глядя на гибель своих железяк, психует и хлопает дверью. И если бы я не запутался в чертовых проводах, я бы догнал его и пристрелил, так он меня раздражает.

Огонь подбирался все ближе, так и норовил лизнуть запястье или смять зажатую в руке телефонную трубку. Мелло болезненно щурился, малейшее движение вызывало яркую вспышку боли, словно каждая клеточка взрывалась жгучим мучительным фейерверком. Доползти до выхода практически невозможно. Переломанная мебель, какой-то складской хлам и трупы, - сейчас являли собой почти непреодолимые, для потерявшего столько крови парня, препятствия на пути к свободе.
Мелло не было грустно из-за перспективы истечь кровью на каком-то занюханном складе или там же сгореть заживо. Ему не было обидно за всю абсурдность ситуации – обычные переговоры с какими-то тупыми громилами так стремительно вышли из-под контроля, что даже гениальный и предусмотрительный Мелло поймал несколько пуль. И хоть никто из присутствовавших уже никогда и никому об этом инциденте не расскажет – идея кремироваться вместе с этим мусором Мелло совершенно не вдохновляла. Еще один рывок по горячему полу, черный дым удушающими клубами вьется уже над самой головой. Для агонии и пары-тройки ожогов времени еще предостаточно, а вот для того, чтобы добраться до выхода - явно маловато. Следующий рывок едва не лишил его сознания. Но только едва.

И этот полосатый полудурок шляется где-нибудь полдня, а я сижу посреди погрома, поглощаю шоколад и раздражаюсь еще больше. Потому что он прекрасно знает – я ненавижу неразрешенные споры, почти так же, как незаконченные дела. А он вернется через пару часов спокойный и расслабленный и будет снова ухмыляться, мол, «Мелло-какого-дьявола-ты-опять-нервничаешь». Надо было его все-таки пристрелить…

Мелло не потерял сознание не потому, что был невероятно силен или вынослив. И не потому что, глядя в пустые безжизненные глаза собственной смерти, вдруг раскаялся и решил начать жизнь заново, нет. Просто Мелло был в ярости. Где-то впереди, уже совсем скрытая едким дымом, маячила единственная незапертая дверь. А за ней – Кира, психованный маньяк, возомнивший себя богом. И могила Л, на которой Мелло ни разу не был. И чертов Ниар, апатичный кусок ваты, со своими дурацкими паззлами. И Мэтт, который должен был уже получить его сообщение. И, как минимум, троим из четверых вышеперечисленных Мелло невыносимо хотелось врезать. И как минимум двоим, он еще должен доказать одну простую истину – он лучше. Он, Мелло – лучший. А такие не подыхают в бандитских перестрелках на заброшенных складах, так и не сумев доползти до двери. Только не сейчас, только не Мелло.
Он балансировал на самой границе болевого шока. Это был именно тот момент, когда уже мечтаешь потерять сознание, но все еще не можешь его потерять. Огонь тянул к продолжающему невыносимо медленное продвижение к свободе парню свои горячие тонкие пальцы, игриво пританцовывая на обломках мебели. И Мелло казалось, что пожар не просто разрастается и горит – он именно тянется к нему, он хочет его, Мелло. Жаждет сжать его в своих нестерпимых объятиях, превратить последние минуты его жизни в индивидуальный беспощадный ад. Пламя смеялось упрямому, едва живому гению в лицо, шептало тихо что-то на своем языке. И Мелло, полубезумный от боли и бессильной ярости, готов был руку дать на отсечение, что понимает и разбирает слова в этом потрескивающем сюрреалистичном шепоте.
- Мой, - почти нежно говорил огонь. – Все равно будешь моим…
И у Мелло не оставалось сил даже на то, чтобы послать его к черту напоследок…

Жар становился все более нестерпимым, огонь ликовал, кружась в бешеном вальсе с тяжелыми клубами дыма. Легкие разрывались от недостатка кислорода, и уже совершенно невозможно было открыть слезящиеся глаза и посмотреть в последний раз на вожделенную дверь. За целую вечность мучительного продвижения она, казалось, не приблизилась ни на шаг. Сознание пасовало перед раскаленной агонией, разум отказывался анализировать, боль стальными прутами хлестала одновременно со всех сторон, не затихая, не давая и секундной передышки.
Если бы на горячем грязном полу лежал кто-то другой – этот кто-то был бы уже мертв. Но только не Мелло. Одно только упрямство заставляло исцарапанную руку тянуться вперед, потом тащить исковерканное тело и снова хлопать по настилу черной кожей перчатки.
- Живуучий! – Восторженно выло пламя, словно восхищаясь, словно и ему вкуснее было сожрать сильного.
Но Мелло больше не слушал его, он рвался к чертовой двери всем своим существом.
*

Мэтт вздохнул с облегчением и попытался отмахнулся от привычной и навязчивой мысли о том, что Мелло в таком настроении непременно вляпается в здоровенную кучу… неприятностей. Обязательно вляпается. Мысль никуда не делась, и программист заранее положил в карман телефон и ключи от машины… А через несколько часов уже мчался, матерясь, к старому забытому богом складу. И, вдавливая в пол педаль газа, в который раз клялся, что если Мелло еще жив – Мэтт самолично из него душу вытрясет. Потому что Мэтт ненавидел чувствовать себя виноватым.

*
Когда Мелло в следующий раз открыл глаза, боль, будто бы стала тише. А может он просто успел привыкнуть к ней… Прохладный ветерок мягко гладил все еще пылающую кожу. Через мгновение второй предполагаемый наследник известнейшего детектива зашелся в приступе жуткого каркающего кашля. Казалось легкие выворачивались наизнанку, а в измученное дымом горло кто-то насыпал острого песка. Прежде чем кашель окончательно перешел в рваное, хриплое дыхание, Мелло успел оценить обстановку. Он сидит прямо на земле, на пустынной стоянке у того самого склада, привалившись спиной к блестящему красному крылу знакомой машины, а рядом, опираясь рукой и лбом на крышу этой же машины, так же самозабвенно и жутко кашляет Мэтт.
- Мэтт? – Едва сумел выжать из себя Мелло, прежде чем провалиться в спасительное и долгожданное беспамятство.
- Нет, - не поднимая головы, ехидно и так же хрипло ответил хакер. – Твой полосатый рыцарь, принцесса.

А еще на него всегда можно положиться. И он никогда не жалуется, Мэтт. Нервничает, орет, спорит – да. Но он ни разу не сказал мне, что затея с Кирой – полный бред. Хотя его мнение на этот счет написано у него на лбу. Я-то уверен, что мы все сделаем как надо, а вот Мэтт явно имеет свою точку зрения. И интересно, какого черта он молчит? Если ждет, что я спрошу сам – идет он к чертовой матери. А когда мы прижмем Киру, я еще раз хорошенько врежу Мэтту. За то, что заставляет меня сомневаться, хоть на долю секунды, но сомневаться в принятом решении. Потому что я-то знаю: мы обставим Ниара и Киру заодно,
и все сделаем правильно - я и Мэтт.

Загружая уже перевязанного и обильно сдобренного обезболивающим друга в машину, Мэтт думал о том, что с огнем Мелло все-таки отчаянно не везет. И что у него дар вляпываться в неприятности по самые уши. А все потому, что они оба сегодня снова не сдержались и устроили потасовку, а Мелло распсиховался. Ведь они отлично знают, как довести друг друга – он и Мелло…
И еще Мэтт думал о том, что видимо здорово наглотался дыма. Иначе, почему он готов был поклясться, что пожар, рвущийся за ними, когда он тащил Мелло на улицу, гудел так разочарованно? И ведь даже показалось на секунду, что в этом гудящем вопле можно различить визгливое и злобное «Мой»…