[DeathNote-Fanfiki]

Название: Колесо (оч оригинально, не спорю)
Автор: с утра я был...
Бета: Tamita-sama
Дисклеймер: отказываюсь от всего
Предупреждения: ООС, может показаться АУ
Рейтинг: PG
Пейринг: Автор/Больное воображение. А по-честному, герои L&BB
Жанр: надеюсь, ангст
Пометки: Вдохновение подкралось и варварски долбануло по мозгам около полуночи.

Ветер летит по городу, приглашая в свою безумную пляску листья с дороги и капли дождя, не успевшие ещё вдребезги разбиться об асфальт. Люди мелькают мимо, оглушительно визжат гудки и тормоза машин и словно какие-то крики через улицу. Всё куда-то несётся. Все куда-то несутся. И ты идёшь, может поддаваясь зову ветра, может каким-то интуитивным порывам — идёшь, сам не зная куда. Один.
Колесо поворачивается.
Бледная луна смотрит на тебя неприветливо. Ей вообще не хочется ни на кого смотреть. Она пытается засиять, как солнце, но ещё не ночь, только начало угасать тускло-голубое небо. Ногам непривычно в ботинках. Город... Я его не люблю, слишком холодно, неприятно до зубной боли...
Вниз, вниз, вниз. Капля за каплей бурая туча падает на землю.
Зачем здесь так много людей?
Они знают, кто ты. Немного колеблясь, они пропускают тебя в серовато-бежевый дом с помятым козырьком. Появляется странная мысль, что его, заигравшись, помял дождь.
Коридоры, лестницы... Глупо. Ты даже не знаешь, где он может быть.
Но находишь. Обычная дверь. Обычная решётка. Ничем не отличается от других.
Гремит дверь. Тебя почти не удивляет, что она открыта. Не до того. Вокруг какие-то люди, смотрят на тебя, не понимают, зачем тебе это нужно. Ты привык к этому взгляду.
Нельзя опоздать... Я иду, иду...
Он там, он спит.
Очень темно. На полу лежит карандаш. Ты поднимаешь и рисуешь его, спящего. Прямо на стене, хотя не видишь толком ни его, ни свои наброски.
Тонкие руки, прижатые к груди, копна волос, закрывающая лицо. Кофта ему явно великовата. А он вдруг поднимается и смотрит. Что-то в тебе его рассмешило, и он усмехнулся, но не зло, а как ребёнок, смотря на то, насколько его товарищ перемазался в торте.
«Ха-ха, какой ты смешной, Лолайт! У тебя усы из крема!»
«Тебе в этом варенье только детей пугать»
«Отлично! Пойду скажу девчонкам, что кровью истекаю...»
Не так уж вы и похожи. Хотите просить друг у друга прощения, но не находите в этом логики. Правильно, логики нет.
Он тоже тебя рисует. В отличии от тебя, у него есть альбом. Ты чувствуешь, как ему забавно это небольшое превосходство. И ты, ты тоже ищешь что-то, в чём бы ты сейчас стал лучше. Тонкие листы с набросками быстро мелькают друг за другом до чистого. Новая страница.
Вы встречаетесь глазами. По-честному, он уже смотрел тебе в глаза, когда ты поднял взгляд. Но ты этого не признаешь. Шаг, шаг... Ты уже избавился от ботинок и отмечаешь, какой тут холодный пол. Ты идёшь навстречу. Кажется будто набрасываются все тени из углов. Но это пустяки.
Он смотрит на тебя и не двигается. Он не позволит себя жалеть.
Ты садишься рядом с ним на кровати. И не находишь, что сказать кроме банального «Привет». Он поворачивается. На его лице ожоги. Больно... но наверное так и надо, ему было гораздо больнее.
Он прячет лицо в колени. Тихо, слишком тихо. Капает с потолка. Кажется его уже здесь нет, здесь только его оболочка, а сознание унеслось куда-то далеко. Ты что-то хочешь сказать, но вся логика и эмоции вдруг куда-то исчезли, ты ушёл за ним.
Строки, строфы, цифры, нити... Тут нет ничего и можно делать всё, что угодно. Ты знаешь это место, хорошо знаешь. Цифры носятся перед глазами, то и дело залетая под кофту, сметая остатки того, до мозга костей логичного сознания, взлохмачивая и без того взъерошенные волосы. Колесо поворачивается.
За синими птицами, за серыми облаками, вдалеке какая-то дверь. Ты идёшь к ней беспрепятственно по паутинно-тонкой нити. Не сорваться, не сорваться... Открываешь, но за дверью ничего другого нет, пейзаж не меняется. Ты оборачиваешься. Он здесь, конечно он здесь, сидит, как ты, на смешном пластмассовом троне. Может это не он, а ты?
Лолайт, ты тоже здесь... Как забавно... Давай тут будем... всегда?
Бейонд смотрит в промежутки между пальцами, закрывающими лицо.
Нет, так нельзя, это сейчас невозможно... Ты трясёшь головой и возвращаешь способность мыслить. Ты считаешь, что мысли — это то, что удерживает тебя здесь. Не мыслить — никак нельзя. Ты ошибаешься, да, даже ты. Нить рвётся.
На его лице была грустная улыбка...
Что-то надо сказать или сделать. И ты берёшь его за руку. Неуверенно, не знаешь зачем и что ты хотел этим показать. Он не отвечает.
Тёмно, очень темно. Вдаль, вдаль, за грани твоей логики. Алчные тени, прятавшиеся за вуалями. Капля воды с потолка. L, ты не удержишь. И не удержишься.
Ты решаешь вернуться туда, но тебя встречает пустота. Тоскливая, чёрная, без лучика света, которая легко поглотила цифры и иллюзии. Тебе уже кажется, что даже он был твоей иллюзией.
Его уже нет.
«Открой глаза... открой...»
«Зачем? В середине ночи так же темно как если бы они были закрыты...»
Ты просто засыпаешь, всё ещё сжимая его холодеющую руку в своей. Нет, он никак не может быть иллюзией.
Он не извинился... И я не буду.
Тихо, слишком тихо колесо поворачивается ещё на один круг.